Я сижу здесь с четырёх до пяти, мне некуда идти,
Вспоминаю твой запах, к которому примешивается местный сортир.
Что мне делать с твоим поездом, материться или крестить?
Я тебя люблю, а ты меня - нет,
Я помню каждого пассажира кто во что одет,
Яркие шлёпанцы, бюстгальтеры набекрень
Мне жалко, что я домосед, симпатичный небритый тип,
Сидящий в самом начале пути и уехать лень.
Солнце плавит рельсы, заставляет пахнуть пыль и креозот,
У тебя есть цель, билет, и пакет абрикос на краю стола.
Ты глядишь в прицел, замедляешь дыхание, напрягаешь живот,
Пуля вытекает из твоего ствола,
И, пером изгибаясь на солнце, ко мне плывёт.
Мой добрый, нежный маятник во плоти
Твой путь - в любви и радости на юга,
Твой поезд не отмыть, не поворотить
Ни даже к шутке о нашей радости не свести.
Я говорю: уезжаешь? Ага.
Жизнь включает в тебе далёкий говор, базарный гам,
Изменяя фактуру голоса, тон и стиль.
Ты не любишь меня - тянется струйкой за поездом гарь
Я тебя люблю. И буду любить. Прости.
