Category: дети

Category was added automatically. Read all entries about "дети".

черенок

41

Иван Иванович Столичный
Лежит с младенцем на диване.
Младенец, памперс герметичный
И виски островной в стакане -

Чего ещё желать поэту?
Умыт, накормлен и одет
Но год прошёл - а счастья нету,
Оптимистичный сорокет

Ты где? Где женщины гурьбою,
Где разноцветное бабло?
Где дом у полосы прибоя?
Страшно, стозевно и обло

Глядит действительность в окошко.
Там детский сад и детский дом,
Зеленый лес, над лесом мошки
И представляется с трудом

Что ты заматерел, Иваныч
Слова пропали, муза тож,
В стакане скоро зубы на ночь
И сил витальности падёж

Что в фас, что в профиль - всё круглее,
Колено дряхлое скрипит...
Дитя Ивану сердце греет
И в ухо вялое сопит.
черенок

(no subject)

Коньяк для друга – мы с тобой – да разве могут дети юга
Забыть зеленые луга в туманной дымке голубой?
Забыть украинскую ночь и  небо звездное над лугом,
И помнить выбитый гранит, холодный ветер и прибой?

Мы – можем! В нас уже влилась отрава с белыми ночами
И нам нашептывает сфинкс, на нас спускается туман
Мы не хотим других обнять, у нас своей полно печали
Мы спим и слышим, как поют под ветром северным дома.

Нанизывая, как жуков, на спицу Невского проспекта,
Нас этот город без себя не пустит ни в один поход.
Каким бы словом не свилось, какую песню бы ни спел ты,
Поешь и говоришь о нем, гранитном сне у финских вод.

Пора, мой друг. Согрет коньяк. Из фляжки заднего кармана
Течет расплавленный янтарь, пытаясь нам напомнить юг
Но мы вморожены в него, в прекрасный город без изъяна
Я здесь, на этом берегу, а ты… не здесь, но сердца стук

Тебя повсюду выдает, на всех югах, в любых пещерах
Звучит он плеском той волны, где небо падает в Неву.
Мы – дети юга, нам, мой друг, здесь всё должно казаться серым.
И тени черные домов в каналах золотых плывут.
В юппке

из спама: Автоматическое создание лестниц

Вчерашний день удался, и знаете, почему? Потому что могло быть намного хуже.

Как пессимист со стажем, я не буду говорить о замечательных людях, которые нас посетили и это был праздник-праздник-праздник. Ребёночек системы Радость моя Хрюндель Викторович тоже как само собой разумеющееся. Но вот прочее-разное...

Стоит сказать спасибо боженьке. Боженька, спасибо, что укус пришёлся не выше, что бухнуло не на весь дом, а так, локально. Ну и за котега нашего отдельное спасибо в полосочку.

А теперь представьте себе отца, бережно несущего только что отмытого от благоухающего всего младенца. С младенца капает. Младенец радостно махает всеми конечностями и желает воли. Отца что-то колет под коленку. Мелочи, думает отец, щас положу младенца и почешу. Колет снова. Заноза какая-нибудь попала в штанину, думает отец и освобождает руку для почесать. В штанине ЧТО-ТО ПОЛЗАЕТ. Положить мокрого ребёнка некуда. Мать не торопится возвращаться из ванной. В саду сидят гости, ждут чаю. Отец вспоминает свой любимый опыт с укусами крылатых, когда чуть не двинул кони от отёка внутренной дыхалки. Мозг просит супрастину.

Дитя сдаётся на руки матери. Отец дробно несётся в тувалет. Из штанины вываливается шершень. Пара ударов кулаком через полотенце глушат гада. Под коленкой наливается опухлость. Штаны. Супрастин. Вода. Чай гостям. Славабогу, что сволочь не полезла выше! (и жена с этим согласилась, хе-хе)

Тревожное ожидание длится недолго, но спасибо колёсам, задых был не очень сильным или продолжительным. Шершня смешали с грязью.

Потом в доме стало прохладно. Включи отопление, попросила супруга. Включил, ага. Повернул кранег один, второй, поднёс спичку. Пыхнуло мощно, ожог, запах палёного, тихая радость. Руку под воду, намано, жить будем. Время к одиннадцати, скоро спать. Щаз.

Это я всё к лестницам подбираюсь автоматическим, погодите. Потому что следующая часть будет праката. Кот у нас милый, и задался целью не дать мне спать на выходных. Решил, что он тоже грудничок и ему нужно внимание. Кормёжка в четыре утра. Чистый туалет в полпятого. На улицу в пять. Сссскотина. Выпустил на мороз, закрыв дверь. Днём научил его лазать в форточку туда-назад. Так и чо?

Кот теперь упорно бьётся в форточки, независимо от того, закрыты они или нет. И закрыта или нет входная дверь. Или соседняя форточка. Кот вешается передними лапами на деревянную раму и противно скребётся задними об окно под форточкой. В ночи или ранним утром. Но это не самое прикольное.

Время спать, а кота нет. Ну нет и нет, форточка открыта. Но умный я выхожу его кликать на крыльцо. В ответ жалобное мяу хрен знает откуда. На крыше? Нет. У соседей за забором? Нет. Заперт в сарае? Нет. В гараже? Нет. В шкафу? Нет. Лежит побитый покусанный в кустах? Хренушки. Свинтусик! Свинтусик! Мяу!

Сидит, голубчик, на дереве. Метров восемь. Идиотто. Иду за тяжеленной деревянной самопальной лестницей. Хрена, в ей метров пять от силы. Котик маааау. Поднимаю с постели жену. Думаем вместе. Она лезет на лестницу, но понимает, что даже если котег до неё доползёт, то сверзятся вместе. Убираем лестницу. Думаю вешать как-то гамак, чтобы этот дурень... Идём спать, говорит вторая половина. Сам слезет. Или завтра у соседей лестницу возьмём - у них ремонт, наверняка есть. А если нет? Тогда будем звонить в МЧС. Ага, думаю я, автоматическое создание лестниц.

Но я же так не могу. Иду в гараж, где навалено всякое гэ. О, радость, там есть старая плетёная корзинка. А вот как её к коту доставить? Нахожу нужного размера доску. Пробиваю у корзинки дно и привязываю её к доске. Героическими усилиями (тяжёлая, сволочь!) поднимаю конструкцию к коту, а потом опускаю вместе с котом. Кот у нас умный - таки влез в корзинку. Когда я отношу доску назад к забору бежит за мной - сказать спасибо хочет, что ли?

В ванную, помыть руки, почистить зубы и спать. Уже за полночь, верно? Надеюсь, мой несчастливый день закончился. Лёг. Встал убрать свежеподаное кошачье гэ, которое распространяет запах. А, так вот почему он орал, говорю. С ветки-то срать не приучены.
В юппке

Из спама: Ну давай, рассказывай.

Цой Виктор Робертович выпадает мне на айподе довольно часто. Время сейчас такое, наверное. Хотя, кто нынче пишет о Цое, кто думает о великой тройке Павших но Незабвенных Цой-Майк-Баш и сестре их Янке? Дела давно минувших дней.

Интересно ведь, почему именно он? Со всем его инфантилизмом, незамысловатыми текстами, подростковым бунтарством стал ведь кумиром и властителем дум если не десятилетия, то около того. Ведь не было даже белогвардейца, который стрелял бы в него, раздробил бедро и обеспечил бы бессмертие.

Мы говорили на эту тему с супругой дражайшей, которая не фанат, но некоторые песни всё же ничего. Я сумничал: Цой нужен был стране, поколению, как человек, наиболее ярко отображавший именно этот дух подростка (заметьте, не совершеннолетнего, но молодого даже, а именно средневозрастного тинэйджера), который по возрасту был равен духу страны. Конец Союза и начало того, что пришло за ним. И чего мы сейчас не имеем, кстати. Политические-то курсы да установки уже пару раз как поменялись, но это к делу не относится.

В общем, тогда было время подросткового бунта, когда делать что-то было нужно, думать - вредно, потому что уже думали да недодумали, а аккуратно менять не получалось, слишком всё было крепко замешано.

Почему не Майк? Почему не Баш, не Янка? Не Летов Егор, земля ему пухом? Ну, Летов остался жить. А остальные... Фиг его знает.

Если б я мог выбирать себя... выражение "какцой" мне не нравилось никогда. Есть и у меня какие-никакие а ценности. Я был бы Гребенщиков - тоже вряд ли, да и Егор тоже хохмил. Но был мне задан вчера вопрос, что бы я выбрал, сильный, удачливый, горящий талант или то, что есть у меня сейчас - нечто ровное, плавное, и так далее. Я ответил честно и правильно я ответил.

Хороших всем выходных.
В юппке

Стань патриГОТом России! (с)

Да-да-да, я попса и смотрю сериал Папины дочки по СТС. Этот пост не является рекламой, хотя после того как мы с супружницей воротили некую халтурку для СТСосвского супер-мега-проекта, я к ним немного трепетно отношусь. И даже ПД не рекламирую. Просто вчерашняя серия поразила нашу молодую семью в самое то. Итак.

Краткое содержание интересного: одна из дочек - Даша - гот. И за это её в классе немного прикошмаривают, но совсем чуть-чуть. И вот на урок явилась директрисса с заявлением что отныне указом сверху Готы становятся официальным неформальным молодёжным объединением ГДР (готское движение России, если я не ошибаюсь, но не важно). Химичку назначают готом от преподов, Дашу выбирают лидером готской ячейки школы. Ну и лохзунг Стань патриГОТом России! оттуда же. Параллельно с готами официалят панков, эмо, байкеров, металлюг и т.д. Даша горит желанием вырваться из официоза, обзывает всех идиотами, говорит что организация с таким названием долго не протянет. Но выйти из готов оказалось, опять-таки по выражению Даши, сложнее чем разрушить Берлинскую стену. В конце концов из готов её выпихивают, но, когда она сжигает свою готскую символику на улице, её берут за жабры менты, потому что низзя. Всё заканчивается хорошо, конечно, но не в этом суть.

Крупный респект сценаристам за эту серию. И недоумение редакторам СТС. Смотрите, подростковый сериал. Эти дети не знают, что такое ГДР и с чем едят Берлинскую стену. Целевая аудитория в непонятках наверняка, что там наваяли взрослые дяди. А дяди простебались по полной, причём над властью простебались. Над нынешними тенденциями младороссости и государственности. Ну и совка, возвращающегося как фарс.

Редакторы, оберегайте целевую аудиторию! Не позволяйте непопсовой пропаганде проникать в святая святых! Долой исторические привязки! Прочь политику! За диссидентство сажать не сажают, но выговор с занесением реален, наверное. Оно вам надо?

Не знаю, что там в голове у СТСников. То ли они проплачены либеральными прихлебателями, поющими под Вашингтонскую дудку, то ли просто прокололись. В конце концов, ситуация-то, как поет Тимур наш Султаныч щас - даже пасквиль напишешь на Цезаря, а ему - высочайше плевать. Но приятно, чёртпобери. Может, это кризис потихонечку возвращает всплески мозговой деятельности тиви-деятелям, неизвестно.

Запомните, дети, 173-я серия Папиных дочек. Сей факт не может не радовать.
черенок

обрывки

Мебель и кондиционеры лезут из ушей. Постоянно цитирую Хрюнделя: "Не пей мою кровь."

Утренний бред: Норвежские женщины - самые красивые. Ширина их интеллекта составляет полтора метра.

По плану: рецензия на фильм Остров и история о задавлении трактором. Далее - ясень Иггдрасиль с его корнями и прочей хнёй.

Детишки, я, кажется, прочно ушёл из поэзии. Ап! (: